![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Привет.
Хочется написать что-то большое и красивое. Ну или не очень большое, но красивое. А не получается.
Поискала среди недописанного - есть одно совсем грустное и одинокое, но оно не в тему. Мне сейчас не грустно и не одиноко. Так что пусть пока подождет).
Вывешу, пожалуй, один рифмованный сон. Он тоже был не слишком веселый, кстати)...
Живут да бывут девочка с мальчиком, растут бок о бок, как Герда с Каем. Она ему перевязывает царапины, он первоцветы для нее собирает. Он растет охотником, носит куртку мехом наружу, обретает волчьи повадки, он смел и силен. Она, как водится, растет красавицей, у нее большие глаза и волосы, словно лен. И все читатели знают, что будет потом. И автор тоже, конечно, знает, и только они пока ничего не подозревают.
Но вот ему шестнадцать, а ей пятнадцать, и на их мир обрушивается война. Мы знаем, что он уйдет в партизаны, станет героем, и ему по ночам будет сниться она. Можно догадаться, что однажды он вернется домой — а дома нет, и ее нет тоже. В небе душно от воронья, он трет лицо кулаком и ищет ее среди тел, но найти не может. И мы-то знаем, что она жива, и он ей поможет. Сюжет не нов, и мы всё знаем, а он воет раненым зверем, ничего не подозревая.
И он идет — то ли искать, то ли мстить. На пути его ждут невзгоды, голод и бой. Она томится в плену, она надеется. Но шепчет во тьму: плевать на меня, главное, чтобы ты был живой… И он выживает, по горло в крови, своей и чужой, он бредет за ней, по пути познавая истины. Истины ему, собственно, ни к чему, но ведь автор хочет, чтобы все было наполнено смыслом, чтобы был Внутренний Путь. Мы зеваем. Сюжет сотни раз как выстебан. А он не спит по ночам, потому что не может позволить себе уснуть…
И он находит ее. Спасение, свадьба, домик в деревне. Мир и любовь. До финала четыре строчки. Она шепчет ему: мы никогда не расстанемся. Он говорит: да, конечно. И из объятий ее выпускать не хочет. Мы закрываем книгу, сетуя на кризис искусства и на то, что мир так банален.
Он умрет через год после хэппи-энда: не выдержит сердце.
Но мы не знаем об этом.
А если бы знали, ему бы не рассказали.
Хочется написать что-то большое и красивое. Ну или не очень большое, но красивое. А не получается.
Поискала среди недописанного - есть одно совсем грустное и одинокое, но оно не в тему. Мне сейчас не грустно и не одиноко. Так что пусть пока подождет).
Вывешу, пожалуй, один рифмованный сон. Он тоже был не слишком веселый, кстати)...
Живут да бывут девочка с мальчиком, растут бок о бок, как Герда с Каем. Она ему перевязывает царапины, он первоцветы для нее собирает. Он растет охотником, носит куртку мехом наружу, обретает волчьи повадки, он смел и силен. Она, как водится, растет красавицей, у нее большие глаза и волосы, словно лен. И все читатели знают, что будет потом. И автор тоже, конечно, знает, и только они пока ничего не подозревают.
Но вот ему шестнадцать, а ей пятнадцать, и на их мир обрушивается война. Мы знаем, что он уйдет в партизаны, станет героем, и ему по ночам будет сниться она. Можно догадаться, что однажды он вернется домой — а дома нет, и ее нет тоже. В небе душно от воронья, он трет лицо кулаком и ищет ее среди тел, но найти не может. И мы-то знаем, что она жива, и он ей поможет. Сюжет не нов, и мы всё знаем, а он воет раненым зверем, ничего не подозревая.
И он идет — то ли искать, то ли мстить. На пути его ждут невзгоды, голод и бой. Она томится в плену, она надеется. Но шепчет во тьму: плевать на меня, главное, чтобы ты был живой… И он выживает, по горло в крови, своей и чужой, он бредет за ней, по пути познавая истины. Истины ему, собственно, ни к чему, но ведь автор хочет, чтобы все было наполнено смыслом, чтобы был Внутренний Путь. Мы зеваем. Сюжет сотни раз как выстебан. А он не спит по ночам, потому что не может позволить себе уснуть…
И он находит ее. Спасение, свадьба, домик в деревне. Мир и любовь. До финала четыре строчки. Она шепчет ему: мы никогда не расстанемся. Он говорит: да, конечно. И из объятий ее выпускать не хочет. Мы закрываем книгу, сетуя на кризис искусства и на то, что мир так банален.
Он умрет через год после хэппи-энда: не выдержит сердце.
Но мы не знаем об этом.
А если бы знали, ему бы не рассказали.
