filita | Entries tagged with стихи?

Где-то год назад я наткнулась на французский мюзикл Robin des Bois. Ne renoncez jamais. Прониклась. Нашла либретто. Перевела. Перевела стихотворно, так, что можно петь. Сделала субтитры. И подарила всё это сестре на НГ, подумав, что потом обязательно выложу в сеть. Но, естественно, забыла.
Первый шаг: выкладываю в ЖЖ.
А куда ещё выложить, даже не знаю. Как думаете, оно вообще кому-то нужно?

текст либретто
субтитры
Картиночка для привлечения внимания:

Мюзикл, кстати, всячески рекомендую. Он прикольный). И Робин Гуд в нём похож на эльфа.

Привет.
Хочется написать что-то большое и красивое. Ну или не очень большое, но красивое. А не получается.
Поискала среди недописанного - есть одно совсем грустное и одинокое, но оно не в тему. Мне сейчас не грустно и не одиноко. Так что пусть пока подождет).

Вывешу, пожалуй, один рифмованный сон. Он тоже был не слишком веселый, кстати)...

Живут да бывут девочка с мальчиком, растут бок о бок, как Герда с Каем. Она ему перевязывает царапины, он первоцветы для нее собирает. Он растет охотником, носит куртку мехом наружу, обретает волчьи повадки, он смел и силен. Она, как водится, растет красавицей, у нее большие глаза и волосы, словно лен. И все читатели знают, что будет потом. И автор тоже, конечно, знает, и только они пока ничего не подозревают.

Но вот ему шестнадцать, а ей пятнадцать, и на их мир обрушивается война. Мы знаем, что он уйдет в партизаны, станет героем, и ему по ночам будет сниться она. Можно догадаться, что однажды он вернется домой — а дома нет, и ее нет тоже. В небе душно от воронья, он трет лицо кулаком и ищет ее среди тел, но найти не может. И мы-то знаем, что она жива, и он ей поможет. Сюжет не нов, и мы всё знаем, а он воет раненым зверем, ничего не подозревая.

И он идет — то ли искать, то ли мстить. На пути его ждут невзгоды, голод и бой. Она томится в плену, она надеется. Но шепчет во тьму: плевать на меня, главное, чтобы ты был живой… И он выживает, по горло в крови, своей и чужой, он бредет за ней, по пути познавая истины. Истины ему, собственно, ни к чему, но ведь автор хочет, чтобы все было наполнено смыслом, чтобы был Внутренний Путь. Мы зеваем. Сюжет сотни раз как выстебан. А он не спит по ночам, потому что не может позволить себе уснуть…

И он находит ее. Спасение, свадьба, домик в деревне. Мир и любовь. До финала четыре строчки. Она шепчет ему: мы никогда не расстанемся. Он говорит: да, конечно. И из объятий ее выпускать не хочет. Мы закрываем книгу, сетуя на кризис искусства и на то, что мир так банален.
Он умрет через год после хэппи-энда: не выдержит сердце.
Но мы не знаем об этом.
А если бы знали, ему бы не рассказали.

Привет!

Алдамар, с днем рожденья! Желаю всего самого-самого лучшего!

Спасибо за теплые комменты в адрес "Тени прошлого". Кстати, если кто-то знает какой-нибудь хороший рассказ по миру Арды на английском или французском, а перевести его руки не доходят, можно кинуть мне адрес.

Пока - стихотворение. Про вампира. Наверное, повлияли Дьяченки со своим Семиролем.

Я вампир. Я иду по улице. Черный плащ с острым вортником. В желтых окнах люди смеются и старятся. Я не таков. Я не курю сигарет и не пью виски, мне ни к чему погоня за лучшим под небом местом, мне не нужен, в сущности, этот плащ - не то чтобы не мерзну и без него, скорее и в нем не тепло. У меня серые волосы и глаза, а полы плаща похожи на нетопырье крыло.
Я иду один, мне никто не нужен. Если и нужен, то только в качестве пищи. Я самодостаточен и спокоен, интеллегентен и чуть-чуть не в меру циничен. Лично знаком с Байроном и Гумилевым, впрочем, не думайте, я их не пил - читал, у меня темный склеп вместо теплого дома, у меня внутри вместо меня - пустота. Я заливаю ее живою и нежной кровью, я ничего никогда не зову любовью, я выше простых понятий, банальных истин, общих мест и пустых зеркал. Я более тысячи лет остаюсь собою и никогда себе ни в чем не изменял.
Но вот попадается очередная девчонка. Лезет в душу, не вымыв рук и перчаток не сняв. Смотрит в глаза и не боится. Она как наивная глупая птица, цыпленок или дура-курица - не понимаю сам. Она доказывает, что ты лучше-чище-добрее, не желает видеть в тебе злодея, не хочет слышать про кровь, про смерть, про дьявольскую усталость. И вдруг забываешь про свою гиперстарость и думаешь - может статься, она права? И вновь, как безумный, шагаешь на те же грабли, встречаешь ее по вечерам и читаешь по-русски Байрона, иногда по рассеянности сбиваясь на оригинал. Ты ей покупаешь тропических рыбок, цветы ей носишь, болтаешь такую чушь, что лучше бы помолчал. Тебе хочется крикнуть в лицо ей - девочка, ты ж меня бросишь!.. А она смеется - не брошу. Хотя ты ничего подобного не кричал. И кажется, правда делаешься мягче, и что-то внутри становится настоящим, и думаешь - снова, снова! - что так, конечно же, будет всегда. А потом однажды она не приходит. Или приходит, но вы все равно расходитесь. И причиной обычно какая-нибудь ерунда.
Конечно, ты ее не укусишь. В мире найдется пища получше, к тому же сам бы в противном случае загнулся б, руки на себя наложил. Так что ты ее, конечно, не тронешь. Она будет долго, безбедно, беспечно жить.
И снова будешь к памяти возвращаться, прокручивать все в мозгах и ругать себя, что поверил. Она состарится раньше, чем ты забудешь, впрочем, ты никогда не забудешь, никогда не излечишься полностью от потери. И целый год, если не дольше, будет хотеться, чтобы кто-то утром открыл твой гроб, чтобы кто-то нагнал с колом или серебряной пулей, а она непременно потом узнала и непременно рыдала чтоб.
...И снова холодный блеск глаз и ворот плаща поднят. И жаркая кровь льется в жадные губы. И кто на улицу вышел - сам виноват.
И все еще хуже, и мне холодней в стократ.

Вообще-то я хотела написать про Нуменор. Но как раз перед этим прочла статью Фирнвен (http://firnwen.livejournal.com/773317.html) и нечто потрясающее by Амаринн (http://amarinn.livejournal.com/202989.html). Так что никакого Нуменора не получилось. А получилось вот что.

Рядовым нолдор Отряда повсящается.

Вот оно, вот! Лорд зовет в поход, лорд зовет вперед, наконец-то ветер в лицо и мечам - работу, я надену парадную котту... То есть тьфу, маскировочный плащ. Мама, не тяни меня вниз. Мне уже не двадцать, я уже большой, я умею драться, а так мечтал, чтобы с лордом - в бой. Что это значит "не надо", атто? Лорд же зовет, разумеется, надо... Что? То есть как это "не пойдем"?

Что говорит этот странный нолдо? Взгляд у него пронзающе-гордый, что ж, он с своей судит колокольни, но нам-то думать своей головой. Да как же он смеет, нахальный какой, что же мы слушаем, слышите, братья?! Финрод бледнеет, Финрод молчит... Над Куруфином давлеет проклятье, и потому он так говорит. Ну для чего же его нам слушать? Мы не мятежные падшие души, что в Альквалондэ пролили кровь. Помните, пел государь про любовь, про то, как ведет она через мрак - и верно, ведет, так чего нам бояться? А Келегорм пусть себе говорит, он нам не лорд, не слушайте, братья...
Фирнод молчит... Почему он молчит?

Нет, замолчите, не смейте, не надо!... А государь смотрит загнанным взглядом, мама, пусти, да пусти ж, я пойду... Ну то есть как "я накличу беду"? Я же люблю вас, и я не предатель... Я не предатель, слышишь, мой лорд! Девять с тобой выступают в поход, я среди них буду десятым... Осенью мне исполняется сто, листья падут - я совсем буду взрослым. Тихо ступает последняя осень, по листьям бесшумно, как по песку.

Странный такой этот маленький смертный, что ж он полез в королевский дворец... Лорд мой падет, а они - под венец? Словно каштаны чужими руками - да из огня, так и лорд мой - за Камнем. Но в пусть последний возьмите меня.
Что ж нас так мало... На пол - корону, жалобно-жалобно злато звенит. Мама бледна, атто молчит... Братья остались, им дорог наш город. Мне тоже дорог, но долг... Где ж мой долг? Что же я выбрал честь иль бесчестье? Ладно, плевать. Лорд мой, мы вместе. Я за себя могу постоять, в драке я буду не лишним, надеюсь... Да уж, двенадцать - да на Ангбанд! Пеплом во мраке ночи развеюсь, через меня прорастет трава...

Ночью в походе мне видится гибель, страх, словно яд, проникает в кровь. Мой государь, спой нам про любовь, спой, что безумье наше - в силах лед растопить, погасить огонь... Я так хочу верить в то, что мы правы.
Тихо ложатся увядшие травы. Осень их гладит бледной рукой.

Здесь так темно, но совсем не страшно, да, я помню, как было вчера. Крик умирающего вчерашний призраком реял здесь до утра. Я так надеюсь, что все будет - сразу. Я так молюсь, чтобы нынче - меня. Мы не сказали ни слова, атто, мы никого не выдавали, мы не боялись цепей и огня. Будет ли гибель наша - напрасной? Видимо, будет, впрочем, не жаль. Я шел за сердцем, а сердце - за лордом, в час свой последним я буду гордым, я постараюсь не закричать.
Мрак закипает тягуче-красным. Я обещал, обещал молчать.

А там над толщей гранитного камня осень леса заливает огнем, звезды блестят, как проклятый Камень, я полечу за окоем, я обниму землю руками, и я еще спою про любовь. Лорд мой, мы встретимся. Правда - за нами.
Дом, нас предавший, не жди. Не придем.

Недостатки данной вещи как то: плывущий ритм, странный размер и, наверное, некоторая недоэльфость лирического героя автору известны. Просто не могла удержаться, мне всегда хорошо думалось и писалось вот про таких мальчишек, храбрых не от отваги, а от недостатка мудрости, опыта и, возможно, воображения.