filita | Внезапно

Вообще-то я хотела написать про Нуменор. Но как раз перед этим прочла статью Фирнвен (http://firnwen.livejournal.com/773317.html) и нечто потрясающее by Амаринн (http://amarinn.livejournal.com/202989.html). Так что никакого Нуменора не получилось. А получилось вот что.

Рядовым нолдор Отряда повсящается.

Вот оно, вот! Лорд зовет в поход, лорд зовет вперед, наконец-то ветер в лицо и мечам - работу, я надену парадную котту... То есть тьфу, маскировочный плащ. Мама, не тяни меня вниз. Мне уже не двадцать, я уже большой, я умею драться, а так мечтал, чтобы с лордом - в бой. Что это значит "не надо", атто? Лорд же зовет, разумеется, надо... Что? То есть как это "не пойдем"?

Что говорит этот странный нолдо? Взгляд у него пронзающе-гордый, что ж, он с своей судит колокольни, но нам-то думать своей головой. Да как же он смеет, нахальный какой, что же мы слушаем, слышите, братья?! Финрод бледнеет, Финрод молчит... Над Куруфином давлеет проклятье, и потому он так говорит. Ну для чего же его нам слушать? Мы не мятежные падшие души, что в Альквалондэ пролили кровь. Помните, пел государь про любовь, про то, как ведет она через мрак - и верно, ведет, так чего нам бояться? А Келегорм пусть себе говорит, он нам не лорд, не слушайте, братья...
Фирнод молчит... Почему он молчит?

Нет, замолчите, не смейте, не надо!... А государь смотрит загнанным взглядом, мама, пусти, да пусти ж, я пойду... Ну то есть как "я накличу беду"? Я же люблю вас, и я не предатель... Я не предатель, слышишь, мой лорд! Девять с тобой выступают в поход, я среди них буду десятым... Осенью мне исполняется сто, листья падут - я совсем буду взрослым. Тихо ступает последняя осень, по листьям бесшумно, как по песку.

Странный такой этот маленький смертный, что ж он полез в королевский дворец... Лорд мой падет, а они - под венец? Словно каштаны чужими руками - да из огня, так и лорд мой - за Камнем. Но в пусть последний возьмите меня.
Что ж нас так мало... На пол - корону, жалобно-жалобно злато звенит. Мама бледна, атто молчит... Братья остались, им дорог наш город. Мне тоже дорог, но долг... Где ж мой долг? Что же я выбрал честь иль бесчестье? Ладно, плевать. Лорд мой, мы вместе. Я за себя могу постоять, в драке я буду не лишним, надеюсь... Да уж, двенадцать - да на Ангбанд! Пеплом во мраке ночи развеюсь, через меня прорастет трава...

Ночью в походе мне видится гибель, страх, словно яд, проникает в кровь. Мой государь, спой нам про любовь, спой, что безумье наше - в силах лед растопить, погасить огонь... Я так хочу верить в то, что мы правы.
Тихо ложатся увядшие травы. Осень их гладит бледной рукой.

Здесь так темно, но совсем не страшно, да, я помню, как было вчера. Крик умирающего вчерашний призраком реял здесь до утра. Я так надеюсь, что все будет - сразу. Я так молюсь, чтобы нынче - меня. Мы не сказали ни слова, атто, мы никого не выдавали, мы не боялись цепей и огня. Будет ли гибель наша - напрасной? Видимо, будет, впрочем, не жаль. Я шел за сердцем, а сердце - за лордом, в час свой последним я буду гордым, я постараюсь не закричать.
Мрак закипает тягуче-красным. Я обещал, обещал молчать.

А там над толщей гранитного камня осень леса заливает огнем, звезды блестят, как проклятый Камень, я полечу за окоем, я обниму землю руками, и я еще спою про любовь. Лорд мой, мы встретимся. Правда - за нами.
Дом, нас предавший, не жди. Не придем.

Недостатки данной вещи как то: плывущий ритм, странный размер и, наверное, некоторая недоэльфость лирического героя автору известны. Просто не могла удержаться, мне всегда хорошо думалось и писалось вот про таких мальчишек, храбрых не от отваги, а от недостатка мудрости, опыта и, возможно, воображения.